Miopía

No es tan malo ser ciego. Cuando los lentes estorban, el brillo de las luces es un espectáculo artístico para el ojo malherido. El resplandor de las bombillas adopta una forma parecida a la de un pergamino colmado de garabatos amorfos que cambian a cada pestañeo, como un mosaico inestable que se imprime en la pupila. A partir de aquí, todo se vuelve peor.

Nunca he tenido la necesidad de saber quién soy en realidad. Tampoco me he visto con nitidez en un largo tiempo. No es algo que me apasione ni quiera intentar con celeridad. Empero, he notado que tengo una manía muy básica que básicamente consiste en arruinarlo todo. Soy terriblemente pésimo para abordar situaciones malas. Tanto es así, que el término autodestructivo ya empieza a quedarme corto.

Odio encontrarme con fotos antiguas donde me veo feliz. En retrospectiva, deben ser imágenes que pertenecen a momentos remotos en los que pensaba en su mirada, su risa, sus piernas o su abrazo. No soy una de esas mentes que guardan recuerdos como retratos que han perdido validez, pero su rostro me sigue acompañando en todos los amaneceres y cada tres ocasos.

El malestar de lo borroso lo sufro desde que tengo uso de razón. Haciendo un pequeño examen de consciencia, he llegado a la conclusión de que no podría estar más jodido. Siempre tengo que entrecerrar los ojos para no equivocarme de cara conocida, para leer ese lejano letrero donde pone “se alquila”, para contar las hojas del árbol casi marchito que se resiste a morir.

Espero no toparme con ella. Ni bajo un cielo nublado ni un viernes vestido de casualidad. No quiero seguir sintiéndome culpable por un crimen que me sigue tratando como un simple testigo. Si tuviera que darle una última carta de amor, se la daría en una hoja totalmente arrugada, lista para desechar.

Hace rato que la miopía dejó de ser ceguera. Ahora es negación, pura y absoluta.

Publicado por

Rodrigo Ampuero Oróz

Cusqueño, bachiller en turismo, fotógrafo de momentos y escritor amateur. Me gusta relatar historias.

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